-Ну, а ещё ты страдаешь от своих образов.

-От чего?!

-Ну...от тех, что ты себе придумываешь, - улыбаешься.

-А это как?

-Да ты лучше меня знаешь, как.



Ранняя осень. Мы идём, загребая ногами опавшие листься. Солнце очень яркое, и светит прямо в глаза - я щурюсь и смотрю под ноги. Мне комфортно. Я вовсе не страдаю, и требую от тебя обяснений, как маленький ребёнок.

***

Середина зимы.

Я иду, размешивая под ногами серую жижу.

Снег очень яркий, и бьёт прямо по глазам - я натягиваю капюшон и смотрю под ноги.

Мне некомфортно.

Наверное, я не выспалась.

Цель новая.

Я меняюсь.

Снова.

Я всегда говорила, что за динамику, за перемены.

Ах, как ты была права!

Я постоянно себя придумываю.

Мне всегда мало того, что я имею, я хочу очень многого, и от этого становится страшно.

Сейчас, пожалуй, нет человека, который знал бы меня такой, какая я есть.

Честное слово, я спряталась в панцирь.

И больше всего я боюсь в один прекрасный день среди этих дурацких образов, замешанных на самоанализе в режиме нон-стоп, в этом дурацком панцире сама себя не найти.



***

- А знаешь, что мне в тебе нравится?

- Что? - щурясь, заглядываю в твоё лицо.

- Ты всё время разная! - улыбаешься.

- А это хорошо?

- Это чертовски увлекательно.



***

Снова небольшая температура и дикая головная боль.

Я не простужена. Просто болит голова.