-Ну, а ещё ты страдаешь от своих образов.
-От чего?!
-Ну...от тех, что ты себе придумываешь, - улыбаешься.
-А это как?
-Да ты лучше меня знаешь, как.
Ранняя осень. Мы идём, загребая ногами опавшие листься. Солнце очень яркое, и светит прямо в глаза - я щурюсь и смотрю под ноги. Мне комфортно. Я вовсе не страдаю, и требую от тебя обяснений, как маленький ребёнок.
***
Середина зимы.
Я иду, размешивая под ногами серую жижу.
Снег очень яркий, и бьёт прямо по глазам - я натягиваю капюшон и смотрю под ноги.
Мне некомфортно.
Наверное, я не выспалась.
Цель новая.
Я меняюсь.
Снова.
Я всегда говорила, что за динамику, за перемены.
Ах, как ты была права!
Я постоянно себя придумываю.
Мне всегда мало того, что я имею, я хочу очень многого, и от этого становится страшно.
Сейчас, пожалуй, нет человека, который знал бы меня такой, какая я есть.
Честное слово, я спряталась в панцирь.
И больше всего я боюсь в один прекрасный день среди этих дурацких образов, замешанных на самоанализе в режиме нон-стоп, в этом дурацком панцире сама себя не найти.
***
- А знаешь, что мне в тебе нравится?
- Что? - щурясь, заглядываю в твоё лицо.
- Ты всё время разная! - улыбаешься.
- А это хорошо?
- Это чертовски увлекательно.
***
Снова небольшая температура и дикая головная боль.
Я не простужена. Просто болит голова.