Человек живёт, рвёт на сабе волосы, живёт, страдает, сходит с ума, живёт,снова пишет, непрестанно ищет своё место, не находит, вновь болеет психически, снова пишет, пишет, продирается, живёт, выкрикивает, вымучивает, вырывает из себя строчки, а потом наконец подыхает от разрывающего изнутри страха, или глотает таблетки, или выпрыгивает в окно, или просто - от дождя и холода, от дешёвого портвейна и пошлого счастья скрючивается на прокуренной кухне.



А потом, некоторое время спустя, собирается кучка псевдо-философов. Они закуривают дорогие сигареты и, выпуская клубы дыма и потягивая слегка приторный мартини, вальяжно обсуждают, была ли в этой книге авторская неточность или заранее хорошо продуманная инверсия.



Странная ночь. Почему-то внезапно страшно.

Хочется стоя на балконе водить пальчиком по всё ещё нежной коже, отгонять от себя сигаретный дым и пугаться собственного хриплого голоса..